Знаешь...я тоже устал...и тоже сбился с пути... Я тоже всё потерял...не успев ничего найти... И в крошечном сердце моём...давно поселился страх... Если бы он был огнём...то я бы рассыпался в прах...
Бессмысленность прожитых дней...безрадостность сделанных дел... Казалось, что я сильней...и что далеко предел... Я тоже чертил черту...пытаясь шагнуть за край... Но, знаешь...я не могу...когда в глаза мои смотрит Май.
Всё, может быть, без меня. Мой май — боль моя.
Знаешь...я верил словам...я верил в их силу и страсть... Они рвали меня пополам...и не давали упасть... Только слова как дым...тающий высоко... А тем, кто их говорил...в общем‑то всё равно...
Знаешь...я верил себе...пытаясь найти покой... Как будто бы обо мне...заботился кто‑то другой... Но всё приходило к нулю...и я начинал себе врать... Лишь те, кого я люблю...могли меня удержать...
−4
