Я возвращался сотни раз в тот мир забытых фресок - он как незавершённый пазл, как щель меж занавесок. Мои мечты — мой вечный зов, - всё то, что память гложет: на сотни маленьких клочков их отраженье множит. Забыты сотни разных дел, назначенных когда‑то - восполнить в памяти пробел я не могу без мата. Я возвращался в раз, который, себе, признаюсь, не считал - в тот мир ошибок, жарких споров, когда младым себя я знал. Быть может Вы смешком, без злости, мне пожеланья оставляли? Я не припомню. Это после. Ведь Вы меня иным считали..
+16
