На грифе лопнула струна и как змея, обвила шею, а может просто — не она а Вы, случайною затеей? Но, полноте, — я задохнусь не от волненья — асфиксии: на что тогда я Вам сгожусь, мой Ангел тёмной рефлексии? Улыбка там, волненье тут, и с губ невнятное шептанье сторицей славословят вдруг стихов нелепых сочетанье. Забыт гитары жёсткий гриф, его отправим прямо в кресло: на незнакомый в спешке риф я опускаю свои чресла. Волной приходит наслажденье, и слов безумною тирадой вольётся в грот, как вдохновенье, разрушив Трои коллонады. Повержен дух, и в Вашей власти прогнать иль миловать меня: чреваты странностью напасти, что любим мы, подчас — шутя...
−15
