Мы клетки рваной вены Подростка Савенко. Наша жизнь будет самой обыкновенной. Про нас потом скажут: «Нет такого поэта и художника!» Наше имя не вспомнят ни люди, ни ветры, Ни клопы, ни тормозные колодки. Мы носили со склада‑оригинала патроны На склад‑симулякр, Мы ходили обливаться кровью В чей‑то жестокий театр,
Мы однажды споткнулись и не донесли, Мы соевый соус земли.
−5
