Спрашиваешь. как я? Я же говорю, ебанулась. Стихи вот пишу.
Вот уже несколько месяцев, мой мальчик, как у меня душа винтом. Пишем чаще всего матом. «Я не о том...», — «И я не о том». Удивляемся неожиданным тратам. Проблемы наваливаются гуртом: «Встретимся, выпьем кофе?», — «Не сейчас, дружок, как‑нибудь потом...»
Пьем, как полковые кони, дышим полной грудью, сигаретным дымом, Хочется рявкнуть на всех, заорать: «Да вы охуели!?» «Ну что, завтра в пять?», — «Нет, дорогой, на следующей неделе». Снова ехать куда‑то, через твою улицу, твоего дома мимо.
Истерики, пиздюли, пьяный бред, молоко на завтрак и обед. У меня нет кота. И слава Б‑гу, а то доставалось бы ему... Куда же еще девать, и не расскажешь ведь никому. Пьем, как прожженые алкоголики, дышим тайком, сил никаких нет.
«Завтра в семь, на проспекте, курящий зал?», — «Договорились!», — и ты что‑то дурное сказал, Вроде: «Напьемся до белки!», — и тем самым меня обязал. Лишь бы я в тебе не увязала. Лишь бы ты никогда не завязал.
−6
